Luciérnagas en el invierno


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El camino era sinuoso y no podían negar el calor de la estrella imposible que abrazaban. Los caballos en silencioso galope, dejaban clavadas sus huellas en la blanda nieve que se desparramaba por el antiguo sendero que se extendía incoherente a través del bosque blanco (Los caminos pueden parecer confusos, pero siempre son fieles con su destino). Las nubes grises estaban iluminadas por una esquiva luna que se podía adivinar presente en algún lugar del crepúsculo tan lleno de estrellas y tan replegado sobre si mismo. Las luciérnagas, (¡Tan desubicadas y necesarias!) cual conjunto sin sentido de espasmos oníricos, eran cristales congelados que se negaban a caer y ser parte del suelo. Sin coordinación todas querían ser nubes. Pero subir alto implica una acentuada ausencia de calor y un insecto sumergido en el frío es como una golondrina antártica que cae rendida y solitaria a las fauces heladas del mar. Los comienzos que terminan siendo finales son los mas difíciles de asimilar y ambos sabían eso. De nada servía escribir versos a los besos que no llegan, cuando los besos ya llegaron. Estéril era el intento de solapar la sutileza del amor entre versos cuando el amor ya se había esfumado. Todo escurría con descontrol, casi de forma indolora como una muerte repentina y somnolienta. Llega el momento de quitarse los pétalos, verse solo tallo y seguir siendo sin el somos, como quien abandona un oasis sabiendo que lo esperan semanas de sed y muerte.
Atrás una flor infinita, un beso tembloroso, un vaso lleno de jugo de amapolas. Aquí y ahora (putamente aquí y ahora) estas palabras rematan certeramente una deidad humana, demasiado humana.

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